النــمــر
قصة قصيرة بقلم : محب الله زغم

الدكتور محب الله زغم طبيب قلب وكاتب ومترجم أفغاني معاصر ، وهو مسؤول عن لجنة النشر في مؤسسة الفنانين التي تعمل من أجل الأطفال وتدير صفحة عنوانها " طفل واحد، عالم واحد " على الفيس بوك . أصدر عدة أعمال أدبية منها مجموعتان قصصيتان الأولى اسمها " الجحيم في الرجل " والثانية بعنوان " فلسفة " إضافة إلى رواية اسمها "الانتحار" ترجمت إلى اللغة الأوردية ، وعدد من قصص الأطفال وكتاب " تشخيص وعلاج الأمراض الباطنية " .

كان ذلك اليوم يوم السوق . ملأت الشاحنة بعشرات الأكياس من البطاطس وانطلقنا بها إلى مدينة كندوز . لقد مضى وقت طويل منذ أن ذهبت إلى هناك لآخر مرة . السفر عبر صحراء شوراو الشاسعة يجعل الشاحنة تثير سحابات من الغبار . الصحراء كانت مسطّحة جداً لدرجة إنه من الصعب أن نصدّق إننا على قمة جبل ، ولم أشاهد عربات أخرى منذ ساعة واحدة .
حين انحدرنا إلى كندوز ، أشار لنا بعض الرجال المسلحين ، المرتدين قمصاناً مخملية بنية ، بالوقوف في نقطة تفتيش . جاء أحدهم بشعره الطويل المربوط من الخلف بمنديل وحام حول الشاحنة لبرهة ثم توقف ومسح جبينه المليء بالعرق بكُمه الوسخ .
" من يملك هذه البضاعة ؟ " سأل وهو يحوّل بصره خلال رموش صغيرة .
" أنا " قلت له .
" تعال " قال .
ترجلتُ من الشاحنة وتبعته إلى معقل قديم حيث يتدفق جدول خلال ساحة . سجادات حريرية كانت منتشرة أسفل أشجار قطبية كبيرة . خمسة رجال كانوا جالسين على فراشات مخملية ويلعبون النرد على رقعة شطرنج .
عشرة أو خمسة عشر رجلاً مسلحاً ، بقمصانٍ بنية ، جلسوا بعيداً عن اللعبة . أحدهم كان يدخن سيجارة حشيش بشراهة . " انفث بصورة أقوى ، أقوى " شجعه رفاقه . نفث السيجارة مرة ثانية وسعل ست أو سبع مرات ، ولوّح بيده ليشكرهم ، ثم ناول السيجارة لشخصٍ آخر .
أصبح الرجل المسلح ذو الشعر الطويل منحنياً على السجادة الآن ويراقب اللعبة .
" لديك يد محظوظة " قال حينما أخذ أحد اللاعبين يجمع ما كسبه من نقود من على الرقعة. الرجال الآخرون ، على ضفة الجدول ، أداروا رؤوسهم وكرروا كلماته .
" وزّعها على الأولاد " قال الفائز ورمى حزمتين من الأوراق النقدية من فئة العشرة آلاف أفغاني تجاه الرجل المسلح ذي الشعر الطويل . ثم حينما رآني سأل : " من هو هذا الرجل يا كليش ؟ " .
" سيدي ، إنه مالك البضاعة " .
" ماذا ينقل في الشاحنة ؟ " .
" بعض البطاطس " رددت .
" إلى أين ؟ " .
" إلى السوق ، لبيعها " .
" إذن يجب عليك دفع الضريبة " .
" ضريبة ماذا ؟ لقد زرعت هذه الخضروات في حقلي الخاص " .
" كليش ، هذا الرجل يبدو غريباً . هل تعتقد إنه جاسوس ؟ " .
" بحق الله لم أره من قبل " قال كليش وهو يركّز نظره عليَّ .
رحت أتساءل أين شاهدت هذا الرجل من قبل . شعره الطويل ، وجهه الأبيض الجميل ، شفتاه الحمراوان ، العينان المظللتان بالكحل ببراعة ، والصوت الأنثوي الناعم ، كل هذا كان مألوفاً جداً لدّي . ثم تذكرت . إنه فيروز . شاربه الخفيف ، الشعرات القليلة من اللحية على خده ، القميص الطويل وحزام الذخيرة حول خصره ، جميعها غيّرته بالكامل .
كان فيروز حارساً لحاجي مراد بيه والصبي الراقص له . مضت فترة طويلة منذ أن شاهدته . قبل سنوات كان حاجي مراد يدعونا إلى منزله ، حيث يظهر فيروز لابساً أجراس الكاحل وزيّاً نسائياً ، البودرة على وجنتيه وأحمر الشفاه على شفتيه ، والحناء على يديه ، وعيناه مظللتان بالكحل ، يقوم بالرقص لنا .
قبل خمس سنوات ، انتشرت اشاعات بأن فيروز أطلق النار على مراد بيه وأرداه قتيلاً ، ثم فرّ مع زوجته الأصغر التي تربطه معها علاقة غرامية . كان مراد قد ظفر بزوجته الأصغر ، التي في نفس عُمر ابنته ، في منافسة قتال بالحجل . وكنت قد سمعت اشاعات بأن فيروز حينها أصبح قائداً لمنظمة متمردة ، لكنني لم أعرف أية تفاصيل أخرى .
" إنني أسألك ، من أنت ولأجل من تتجسس ؟ " صوت فيروز أعادني من أفكاري .
" أنا قادوس " قلت . " صديق مراد بيه ، ألا تتذكرني يا فيروز ؟ " .
فوجئت بضربة عنيفة على كتفي قبل أن أنهي جملتي . وبصورة مباغتة أصبحت ممدداً على الأرض ثم تعرضت للرفس والضرب بأعقاب البنادق .
بعد بضع دقائق ، سحبني المسلح ذو الشعر الطويل من شعري إلى أعلى ، لكي أواجه فيروز ، لكنني لم أستطع . كان الألم شديداً جداً . نظر فيروز إليًّ بغضب وغمغم بكلمات ليجعل صوته خشناً .
" من أنا ؟ " سألني .
" أنت فيروز " قلت .
لكمني على فمي بكل قوته . " لا ، أنا القائد " صرخ في وجهي . " أنا النمر !" .